Sogno sospeso sopra l’orlo del Tempo,
che dietro le palpebre è la Sorgente del Vento.
Limpido Soffio, libero di andare,
come battito d’Ali, oltre il Fuoco del Sale.
Che lì sgorga il senso del Volere Profondo,
al di là del Destino, altro-dove, altro-quando.
Esso è Piccoli Passi, come di bimbo il giocare
ed è quel che del Cielo sappiamo Sognare,
a misura che al Cielo si sappia Donare.
Flavia Battaglini
Dicembre 2015